刀锋与诗行 作者:荀予刃

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    流畅，刃处有细细的水纹，整把刀浑如一体，哪怕是最擅雕刻的能工巧匠也挑不出一丝瑕疵。

    我也不知道我当初为什么那么渴望拿到它，也许只是为了将它握在手中的这一刻。

    许多树叶在不远处随着阵阵凉风簌簌下落。我后脚在雪地中蹬落，作了一个小弧度的前冲，用刀朝雪地里的一处猛地劈了过去。

    “肩、肘与刀身在这一劈中应当处于同一条直线上。”这是刀者基础起手中提到过的内容。

    雪地里的雪被这一挥中的气流激起，不少颗粒反卷到空中，打在了原本飘浮不定的落叶上，将它们沉到了一处。

    “十二片。”我目测着被雪击落的叶片数量。“这里还有很近的一片漏网了。”

    伴随着这个想法的产生，金色短刀几乎是被我不假思索地射向了那片叶子。刀尖穿过了叶脉，将它与同伴们一起钉在了同个浅坑中。

    我的目光死死地吸附在那个雪坑与里面的叶子上，右手微微颤抖着。我几乎不敢想象刚才的我手是如何有力地握着刀柄，完成最后那一掷。

    我已经很久没碰过一把真正的刀了。

    有八年了吗？……还是要更短一点？

    这八年太短了。不然的话，像是牢狱中的死囚犯，也会清楚地知道他度过的明确日期的；他会在墙壁上一道道地将它们刻下来。

    “一般来说，很少有人能将不属于自己的刀运用自如。”一个熟悉的嗓音在我身后响起，一个人从月光的阴影中走来，在明亮的雪地里迤了两行脚印。

    “是的，尤其是那个人并非刀者的情况下。”我平静地替他补充道，侧身面对他的方向，“卡拉扬，你是在半夜的时候散步路过，还是专门来找我，把我逮回我的公寓补觉？”

    “可以算后者。”他笑了笑，“我记得我说过？如果你对它不温柔，我是会知道的。我感到了刀魂的颤抖。”

    他最后一句的声音很轻。

    “我不能令刀魂颤抖，卡拉扬。”我对他说。“我是一个魔法士。”

    他凝视了我许久，以致于我以为他会决定带着这样的必将被掩埋的困惑离去——这是进退识度的礼仪，正如这里的绝大多数人会遵守的那样。但他在这之后说：“你能允许我带你去一个地方吗？”

    他用这语气说话时，我是无法拒绝他的。

    我们在雪地里慢慢走着；他不会用魔法，而我也没提起魔法传送这回事——我还没将传送阵学到家。

    他带我穿过了东院的门禁，来到一个类似于星象馆的地方。我们穿越了上面落了些灰尘的星盘、星图与模型，来到了露天处摆放的一个长雕塑面前。它上面的金属棍横向连接着一颗颗圆润的半透明球体，整体形成了一个利刃下摆的标志。

    这是刀者纹章的图案。

    “我认识它。”我面对着这个雕塑片刻后说道。“甚至还用过它。”

    我将手放到图案起始的位置，转过身去看他的脸。他的表情令我有些意外——他的灰蓝色眼睛里从不缺乏那些富有生机的情感，可我此时看他，只觉得他的眼里除了倒映的月光之外一无所有。

    我另一只手打了个响指，“展示要开始了。”

    我拨动了雕塑上的一个机窍，于是仿佛有光从我手指那处流淌出来一样，一个个半透明的球体被不急不缓地依序点亮。直到那道光缓慢地漫过了最后一粒明珠，整个纹章的完整图案都被串连得光华璀璨起来。

    “你拥有满级的与刀的亲和度。”卡拉扬不知何时走到了我身边，“但你的魔力体系，怎么会让你成为一名魔法士？”

    “这也是很久以前我询问自己的问题，但是现在不常问了。”我将手撤回了那个雕塑，它的余温还残留在我的指尖上，让人错觉自己尚挽着一缕那种暖融融的光，“这大概是天意开的一个比较糟糕的玩笑吧。”

    “你愿意把它讲给我听吗？”

    “‘它’？”

    “一个故事。或者什么都行，只要是你希望说出来的。”他看着我说道。

    “并没有你想象的一个故事——只是一个再简单不过的转折罢了。比起人间的百态插曲，它多么的短啊。”我说，“一个十岁的孩子，从小就显现出刀武方面过人的天赋，他依照着各类方法开始最稚拙的训练，所有人都以为他未来会像他父亲那样成为一个伟大的刀者。十岁那年显现的魔法枝却使他不得不接受这样一个事实：他根本不会有刀魂，也不会有属于他的刀出现。之前那些为这个理想铺垫的准备——试着预想它、锻炼它、忍耐它——都是个笑话。”

    “不仅仅如此。”卡拉扬说，“他还热爱它。”

    “热爱，热爱是不足够的。”我喃喃地说。“天分难道不重要吗？”

    “你今晚的那落刀的一连串动作精彩至极。”

    “那类强度的运动，我在做上十分钟之后就会累得倚坐在树下。我的手臂会酸麻，整个人会气喘吁吁。这是魔法士的身体，不会有人需要这样的刀者的。”我看着他的眼睛，补充道，“不——我想说，即便这并没有什么，我自己也不会需要。也许我该做个诗人。你知道的，我同样热爱那些诗。”

    “但现在的人们同样不需要诗人。”卡拉扬柔和地注视着我，却毫不容情地说，“时代造就诗人，维森特，黄金时代的战火里所有人都需要诗人的存在。给他们振奋，替他们说出苦痛，引发大群众的共鸣，诗人是民众的眼睛、耳朵和嘴巴，是比武者的武器还能伸得遥远的手，必要的时候也是官僚最有用的操纵利器。富足不被捧得至高的战争时代里，诗人是无畏的。可当他们身处于和平的一潭温水里，就要挂念温饱，止步于日常的琐碎。一个人的笔如果没有大背景的印证，那就没有什么一家之辞可以证明它的伟大。已经不再有诗人了，诗人都是过去。”

    我从未感受过这样的战栗。

    他专注地盯着我；随后他的眼睛里那些月光变得细碎起来，随着他的眼睫投下的阴影轻微颤动。

    “你希望跟着我学刀吗，维森特？”他问我。“即便是普通人，也能挥动一把再普通不过的刀。”

    “你是在怜悯我吗？”

    “怜悯！”他轻轻地笑了一声；我听见了今晚在这里他的第一声哂笑。“要怜悯有什么用？”

    我的目光仔细地描摹过他每一个细微的表情，然后我意识到他的想法与他话里所说的殊无二致。

    但我此时畏于回复那样的赤忱；我无法直面它，因为它能将我的心映照得一清二楚。

    我极为厌恶我此时的畏缩——但这类希望折磨了我许多年，如同一个时刻处在溺毙边缘的人，待情况略有好转便再度被沉入深渊一样。哪怕是一份生机如此明了地摆在我

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